Середина апреля. Ветер листает книгу жизни.
Порывистый. Но терпеливый — не заглядывает вперед.
В ней еще так много чистых страниц. В ней еще так много надежд.
А я стою и снимаю – вовсе не потому, что страницы, надежды и книга жизни.
Нет.
Все это приходит потом – задним числом.
А тогда — только непрорезавшиеся цвета апреля, первые птицы и ветер в долгожданной тишине. В долгожданном – до слез – одиночестве. И две предстоящие недели пробуждения – синхронного, со всем живым миром. Две недели тайны.
Середина ноября. Мир засыпает.
В книге жизни все еще есть несколько пустых страниц…
И я, если честно, теперь даже немного боюсь их.
Не заглядываю вперед, не знаю, чего жду.
Боли? Радости? Очередных толкающих в отчаянную беспомощность новостей? Туманного бессмысленного морока бегущей от себя повседневности? Снова надежды? Обещания?
Чуда?