Середина апреля. Ветер листает книгу жизни.

Порывистый. Но терпеливый — не заглядывает вперед.

В ней еще так много чистых страниц. В ней еще так много надежд.

А я стою и снимаю – вовсе не потому, что страницы, надежды и книга жизни.

Нет.

Все это приходит потом – задним числом.

А тогда — только непрорезавшиеся цвета апреля, первые птицы и ветер в долгожданной тишине. В долгожданном – до слез – одиночестве. И две предстоящие недели пробуждения – синхронного, со всем живым миром. Две недели тайны.

Середина ноября. Мир засыпает.

В книге жизни все еще есть несколько пустых страниц…

И я, если честно, теперь даже немного боюсь их.

Не заглядываю вперед, не знаю, чего жду.

Боли? Радости? Очередных толкающих в отчаянную беспомощность новостей? Туманного бессмысленного морока бегущей от себя повседневности? Снова надежды? Обещания?

Чуда?