Зима.
За окном — недоопавшие листья на голых ветках.
В снежных берегах — черная незамерзающая река.
Кристаллы сосулек — сверху до самого подоконника.
В них — солнце.
Зимнее солнце — драгоценным сиянием.
«Разве не нужно сжечь себя? Сгореть без остатка в экстатическом пламени?»
«Нет. Не хочу гореть.
Я хочу — сиять.
Быть не пожаром, сжигающим с треском все внутри и снаружи.
А ровным тихим вечным небесным светом.
Сиять, понимаешь?
Как солнце сквозь лед.
Сиять».
Солнце.
Зимнее солнце.
Солнце — сквозь ледяные кристаллы на окнах.
Солнце — сквозь пыльную рябь на стеклах.
Солнце — сквозь барабанную кожу.
Солнце — в седеющих волосах.
«Разве не в огне — счастье?
Разве не в горении — искусство?»
«Нет. Искусство — в сиянии.
Не в хаосе. Не в экстазе.
В молчании.
В внимании.
В глубине».
Звук.
Зимний мерцающий звук.
Кожа. Все оттенки металла.
Солнце — сквозь каждую паузу в звуке.
Солнце — сквозь соло на ледяных кристаллах.
Свет, заливающий все вокруг…
Молчание, воцаряющееся надо всем вокруг…
Сияние.
Занимающийся внутри пожар.
За окном — черная река, белые берега, голые ветви.
Зима.
Две тысячи восемнадцатый…
Студия Тишины. И ее хозяин.
где-то на другом берегу земли я случайно наткнулась на ваше письмо Валерию Веряскину. Прошло два дня, и строки в этом письме- это такие выпуклые буквы, живые, говорящие, живые, живые, будто разделяют на до и после.
НравитсяНравится 1 человек
спасибо… что не молчите. что говорите в ответ.
НравитсяНравится