Зима.

За окном — недоопавшие листья на голых ветках.

В снежных берегах — черная незамерзающая река.

Кристаллы сосулек — сверху до самого подоконника.

В них — солнце.

Зимнее солнце — драгоценным сиянием.

«Разве не нужно сжечь себя? Сгореть без остатка в экстатическом пламени?»

 

«Нет. Не хочу гореть.

Я хочу — сиять.

Быть не пожаром, сжигающим с треском все внутри и снаружи.

А ровным тихим вечным небесным светом.

Сиять, понимаешь?

Как солнце сквозь лед.

Сиять».

Солнце.

Зимнее солнце.

Солнце — сквозь ледяные кристаллы на окнах.

Солнце — сквозь пыльную рябь на стеклах.

Солнце — сквозь барабанную кожу.

Солнце — в седеющих волосах.

«Разве не в огне — счастье?

Разве не в горении — искусство?»

 

«Нет. Искусство — в сиянии.

Не в хаосе. Не в экстазе.

В молчании.

В внимании.

В глубине».

Звук.

Зимний мерцающий звук.

Кожа. Все оттенки металла.

Солнце — сквозь каждую паузу в звуке.

Солнце — сквозь соло на ледяных кристаллах.

 

Свет, заливающий все вокруг…

Молчание, воцаряющееся надо всем вокруг…

 

Сияние.

Занимающийся внутри пожар.

 

За окном — черная река, белые берега, голые ветви.

 

Зима.

Две тысячи восемнадцатый…

Студия Тишины. И ее хозяин.