Верность

Травма колена как репетиция старости. Мир сжимается — доступно лишь то, что на расстоянии вытянутой руки. Путешествие – путь до лавочки у подъезда. Приключение – на такси до парка (и на скамейку поближе к входу).   Три дубовых листа на ее досках. Капли на ветках куста напротив. Внезапное солнце в верхушках деревьев. Розово-серое облако, дрейфующее…

Осень

*** Осень приходит Цветным листом на ладони Холодным ветром с балкона Плывущими вдаль – от меня – облаками   Осень приходит Желтым березовым смерчем Закатом, идущим к востоку Тяжестью мира, упавшей на плечи   Осень приходит Волнами липкого страха Хлипким упрямством Ревущей досадой   Несбывшимся летом

Туман

Тот самый туман, который «вечерами до самых краев заполняет эту почти пустынную окруженную лесами зеленую чашу. Поднимается, обволакивает, льется. Укрывает. Вместе со всеми ее кустами малины, птицами и заросшими земляникой холмами. Вместе с колодцем, колючей травой, зонтиками белых цветов и крапивой в полтора человеческих роста. Вместе с вечерними мотыльками, шуршащими на крыше таинственными сумеречными существами…

И я — здесь

*** Я закрываю глаза. Я медитирую. Дышу как рыба, выброшенная на берег. Вчера хотела написать – как выброшенный на берег кит. Но сегодня уже совсем не чувствую себя китом – так, мелкой речной рыбешкой. Я медитирую. Тяжело в груди. Будто придавлена большим валуном. Дышу еле-еле. Думаю: «Это, конечно, показательно. Как это у Вырыпаева: “Легкие, Богом…

Дзен

*** На пути тишины первым делом вынула все картины из рамок — дзен так дзен. На самом деле это история про неизбежность. Про время, которое рано или поздно приходит — время прощаться со старым, даже любимым. Время обнулять жизнь. Обнулять — потому что иначе нельзя.Потому что слишком застоялась вода. Потому что оставшись в прошлом —…

***

*** Мир все тот же. В дверях и окнах ротонды точно так же ветром гуляет вечность.   Мир все тот же. На закате после дождя над дорогой и полем воздух такой же кристально-новый. Розово-чистый.   Мир все тот же. То же тихое, сильное небо. Тот же мокрый песок дороги. Драгоценности капель…   Здесь все есть….

Листает…

Середина апреля. Ветер листает книгу жизни. Порывистый. Но терпеливый — не заглядывает вперед. В ней еще так много чистых страниц. В ней еще так много надежд. А я стою и снимаю – вовсе не потому, что страницы, надежды и книга жизни. Нет. Все это приходит потом – задним числом. А тогда — только непрорезавшиеся цвета…

Спутник

Спутник всех моих отшельнических путешествий. Всех этих путешествий, в которых я просто день за днем встаю и иду. По дикой земле – чем пустынней, тем лучше. Куда-то. Вперед. В поисках сама не знаю чего. Тишины? Мира? Себя? Дома? Бога? Или просто — как сказал бы Иван Вырыпаев — «чего-то самого главного»? Впрочем, я знаю, конечно….

Дзен Рождения

*** Мне никогда не давались праздники. Новый год. День рождения. В голове счастливая картинка – то ли из рождественской рекламы, то ли из каталога IKEA: длинный стол, свечи, улыбающиеся люди. Подарки в шуршащих обертках. Цветы. Радость. Уют. Я всегда завидовала ей. Мне никогда не удавалось в нее попасть. Все могло быть организовано идеально – все…